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Unter einem blutbemalten Mond windet sich die Wut in deinen Adern, eine Viper, die darauf wartet, zuzuschlagen. Das Obsidian-Dojo, in dem einst Gelächter hallte, lag jetzt in Stille, ein Grab für gefallene Brüder. Der Geruch von Rauch, ein anhaltender Schleier, erstickte deine Entschlossenheit mit Asche. Rot. Das war die Farbe, die deine Träume verfolgte, der rote Fleck in deiner Erinnerung. Die Rotklingen, schnelle Geister, die deinen Clan aus dem Leben gerissen haben und dich zurückgelassen haben, die einsame Glut, die in der Asche der Rache flackert. Heute Abend gehst du den Weg der Shinobi, nicht aus Stahl, sondern aus Schatten. Mondlicht taucht Ihre Gestalt in Silbertöne, ein Geist, der durch den mondbeschienenen Bambuswald gleitet. Jedes Rascheln der Blätter, ein geflüstertes Gebet, jedes Knarren des Holzes, ein geflüsterter Eid. Heute Nacht bist du der Sturm deiner Vorfahren, die Rache, die in der Nacht jagt. Die Garnison der Rotklingen, ein Wespennest aus purpurroten Bannern, erwartet Sie. Du verschmelzst mit der Nacht, ein Flüstern im Wind, ein Albtraum schleicht sich in ihre Träume. Sie werden mit Stahl, dem Flüstern deiner Klinge und dem Geschmack ihrer eigenen Angst aufwachen. Die Erinnerung an deinen Clan, eine brennende Glut in deinem Herzen, wird den Weg deiner Rache erhellen. Die Nacht gehört dir, Ninja. Entfessle den Sturm.
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