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Sous la saveur métallique du sang, une douceur fantôme persistait. Pas le baiser mielleux de la victoire, mais le lait crémeux et froid et écoeurant qui est devenu aigre. Cela collait sur la langue, un arrière-goût silencieux au cri perdu dans le rugissement des coups de feu. La violence, semblait-il, avait une berceuse dans le poing.
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