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poeira arde em suas narinas quando você pousa com um baque surdo, desorientado, no centro de uma caixa de areia ensolarada. Ao seu redor, o ar vibra com grunhidos guturais de antecipação. A cinquenta passos de distância, uma parede sombria de pelos fica tensa, os dentes à mostra em uma lua crescente faminta. Você é um porco, lançado nos Jogos do Lobo - trinta segundos para viver ou trinta segundos para desafiar as probabilidades. O pânico toma conta de seus pés, mas o instinto assume o controle. Seu focinho examina o terreno: pedras espalhadas, ossos desbotados pelo sol, madeira lascada, restos de campeões anteriores. O tempo é um lobo faminto, roendo as bordas dos seus segundos. Um bufo frenético espalha a areia enquanto você ataca, o focinho batendo em um crânio, rolando-o em direção à horda faminta. Uma barricada improvisada, instável, mas desesperada. Mais ossos se juntam, as madeiras se apoiam umas nas outras, formando um escudo em ruínas. Vinte segundos. Seu coração bate forte contra suas costelas, uma batida frenética contra o crescente coro de rosnados. Você atravessa os escombros, criando uma barreira final - uma parede de feno, recolhida de ninhos esquecidos, recheada de galhos e pedras. Dez segundos. As sombras mudam, a antecipação transformando-se em rosnados. Você fica de pé, com os cascos apoiados, a defesa frágil é sua única armadura. Cinco. Quatro. Três. Dois. Um. Os portões explodem para dentro. Uma enxurrada de pelos e presas bate contra sua parede de feno. Ele incha, geme, mas segura. Os dentes se quebram a centímetros do focinho, as garras arranham os ossos. Você empurra, bufa, seus gritos de pânico se misturam à sinfonia faminta dos lobos. O tempo se confunde, os segundos se transformam em minutos, cada um deles uma dança desesperada à beira do esquecimento. Mas a palha aguenta. A parede dobra, mas não quebra. A maré de lobos aumenta e depois recua, e a frustração deles ecoa na caixa de areia. Você fica ofegante, com lama escorrendo pelo seu focinho, um sobrevivente contra todas as probabilidades. O rugido da multidão abafa os uivos do lobo, irrompendo em uma onda de vivas. Você, o campeão improvável, o porco que desafiou as garras do destino. Quanto tempo você sobreviverá? Quem sabe. Mas, por enquanto, você permanece alto, um monumento à tenacidade, provando que mesmo diante da escuridão uivante, às vezes, o muro de palha vence.
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