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El viento aullaba entre los árboles y la lluvia azotaba el techo de la pequeña cabaña. En el interior, una mujer joven estaba sentada junto al fuego, con el rostro iluminado por las llamas. Estaba pensando en su vida y en todas las cosas que la habían llevado a ese momento. Siempre había sido una soñadora y siempre le había encantado escribir. Pero cuando era joven, le habían dicho que nunca podría ser escritora. Era demasiado pobre, demasiado inculta, era una mujer. Pero ella nunca había renunciado a su sueño. Había trabajado duro y finalmente había tenido la oportunidad de ir a la universidad. Había estudiado literatura inglesa y había escrito con todo su corazón. Y entonces, un día, tuvo su gran oportunidad. Su primera novela había sido publicada y había sido un éxito. Había sido muy feliz y había pensado que sus sueños finalmente se habían hecho realidad. Pero claro, la segunda novela no había tenido tanto éxito. Y el tercero había sido un completo fracaso. Estaba devastada y casi había dejado de escribir por completo. Pero entonces recordó algo que su profesor le había dicho una vez. "Cada escritor tiene su propia voz", había dicho. "Y es tu trabajo encontrar el tuyo". Ella había tomado en serio sus palabras y había comenzado a escribir de nuevo. Esta vez, escribió desde el corazón y escribió sobre cosas que sabía y entendía. Y, de forma lenta pero segura, su escritura comenzó a mejorar. Todavía no había tenido otro best seller, pero eso ya no le preocupaba. Sabía que era escritora y sabía que nunca renunciaría a su sueño. Miró hacia el fuego y sonrió. Finalmente estaba donde pertenecía.
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