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La banca hervía de frustración. Cada pase fallido, cada tiro descarriado encendía un destello de calor primitivo en tus puños cerrados. ¿Fue sólo el rugido de la multitud, la tensión eléctrica en el aire o la sensación persistente de que las tácticas estaban torcidas? Cualquiera que sea el combustible, un impulso primario de hacer una crítica bien colocada con el puño en lugar de un silbido bailaba en la punta de la lengua. Pero usted, por supuesto, lo sabía mejor. El arte de entrenar era una danza delicada, un tapiz tejido con estrategia, estímulo y algún que otro ajuste táctico. Entonces, el impulso se calmó, reemplazado por una esperanza latente de que el pitido final brindaría la oportunidad de tener una conversación más tranquila y constructiva. Por ahora, los únicos golpes necesarios eran una respiración profunda y una repetición mental de la siguiente jugada a balón parado.
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