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Una flor carmesí se desplegó sobre el pavimento, un testimonio del enemigo caído. Pero el aire, todavía cargado de ecos de disparos, contenía un susurro siniestro. El mensajero de plomo, rebotando por el laberinto de cemento, tenía un nuevo encargo. Salí de las sombras, con la capa arremolinándose como humo alrededor de mi forma. No me marcaba ninguna placa ni orden judicial; mi identidad era un mito susurrado entre quienes pisan las zonas más vulnerables de la ciudad. La bala buscaba venganza y el destino me había elegido a mí como conducto. Esta noche, el segador usó mi máscara.
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