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Auf dem Bürgersteig entfaltete sich eine purpurrote Blüte, ein Zeugnis des gefallenen Feindes. Aber in der Luft, die noch immer vom Echo der Schüsse erfüllt war, hing ein unheimliches Flüstern. Der bleierne Bote, der durch das Betonlabyrinth abprallte, hatte einen neuen Auftrag. Aus den Schatten tauchte ich auf, mein Umhang wirbelte wie Rauch um meine Gestalt herum. Kein Abzeichen oder Haftbefehl zeichnete mich aus, meine Identität war ein geflüsterter Mythos für diejenigen, die die Unterwelt der Stadt betraten. Die Kugel wollte Rache, und das Schicksal hatte mich als ihren Vermittler ausgewählt. Heute Abend trug der Schnitter meine Maske.
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