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Une fleur cramoisie s'est déployée sur le trottoir, témoignage de l'ennemi tombé. Mais l’air, encore chargé d’échos de coups de feu, contenait un murmure sinistre. Le messager de plomb, qui ricochait dans le labyrinthe de béton, avait une nouvelle mission. De l'ombre, j'ai émergé, ma cape tourbillonnant comme de la fumée autour de ma forme. Aucun insigne ni mandat ne me marquait, mon identité étant un mythe murmuré par ceux qui foulent les entrailles de la ville. La balle cherchait à se venger et le destin m'avait choisi comme conduit. Ce soir, la faucheuse portait mon masque.
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